Petit dîner de famille à la bonne franquette chez tonton Bibi qui a trouvé un coin de table pour caser le franchouillard délicat afin de faire bombance entre potes, taper le carton, tailler le bout de gras écouter tati Esther pousser la chansonnette, dans une ambiance très fin de soirée chez les péquenauds.
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Bah si c’est ça les maîtres du monde, merde, vaut mieux rester plouc et insignifiant pour supporter grand-père Gustave et mamie Georgette lors des soirées de fin d’année entre les discours inutiles et le bal des faux culs. On a peut être pas le bouton atomique pour le feu d’artifice du réveillon, mais on vit pas plus mal en fin de compte. Les pauvres j’ai envie de dire qu’ils nous ressembleraient presque, on les imagine tout à fait sur les chiottes pris de coliques après une moules pas fraîche, ou dégueuler sa piquette dans les thuyas du jardin en chantant à à à la queue leu leu après le spectacle de tata Raymonde en décolleté.
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Tout se perd ma bonne dame, même le décorum des nantis qui se gobergent en se foutant publiquement de notre gueule. Qu’est ce que c’est que ce ballet de vieilles peaux défraîchies par tant d’années de décadence ? Non, je crois définitivement que même chez les ploucs, on est plus heureux et mieux lotis que ce désastre mondain faussement humble.
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La danse des canards y est au moins correctement interprétée. Bézu ! Reviens ! J’ai les mêmes à Tel Aviv....